El blog de kanistero

RETAZOS DE 2 VIDAS

Escrito por kanistero 03-06-2014 en General. Comentarios (0)

Aniceto Pérez Prieto nación en Izagre, provincia de León, el 16 de abril de 1886. Lo asesinaron el 5 de noviembre de 1937, en algún lugar ente Turón y Villapendi. Ante un juzgado de Oviedo, en el año 1979, dos personas que lo conocieron en vida declararon que vieron el cadáver de Aniceto en un prado junto a su domicilio.


Su hija, Presentina Pérez Martínez, tuvo que realizar diversos trámites para que se le reconociese como "huérfana de guerra Ley 5/78".

Por las cosas del destino esos papeles los tengo yo y busco a algún descendiente de Presentina para dárselos.

De Presentina no sé mucho. Nació en Asturias, aunque no sé el año. Por algún motivo se fue a vivir a Alicante y falleció en el año 2000 aproximadamente. Tiene un hijo que se llama Joaquín y residió en la calle maestro Luis Torregrosa de Alicante.

Buscando en google sale un dato de ella. http://www.asturias.es/bopa/disposiciones/repositorio/LEGISLACION33/66/3/001U0035HY0001.pdf


LA FILA DEL COLE

Escrito por kanistero 09-05-2014 en General. Comentarios (0)

Estoy leyendo los libros del pediatra Carlos González, es muy directo y claro. (cosa que agardezco entre tanto contenido vacio que recibe uno).

Tengo un amigo que tiene un sobri de 4 años, comparte algunos rasgos con mi hijo de 5 y hablamos de esas cosas: Son muy intelegentes, andan con la lateralidad vete tú a saber cómo: escriben con la izquierda, chutan con la derecha, comen con cualquiera de las dos....

Bueno, pues mi amigo me pide que le cuente cosas y le dé algún consejo para cuando él sea padre. Yo le digo que eso de dar consejos.... no sé, me impone mucho respeto.

Pero bueno, uno sí que le voy a dar: En la fila de los niños de infantil no pongas a tu hijo delante. Mi hijo madruga mucho y siempre llegamos con tiempo al cole y mi experiencia de los 3 cursos que llevamos de Infantil es que los primeros o bien son niños que madrugan mucho o bien son niños que sus progenitores quieren dejar cuanto antes en el cole y los sueltan sin preocuparse de ellos. Cuando son los del segundo grupo se dedican a empujar, molestar y chinchar en la fila con el consiguiente trastorno para el resto (hasta 25) que hay en la fila.

Los niños son niños-te dicen- claro, ¡no van a ser sombrillas de playa! Y los padres que pasan de todo y sueltan a los hijos en cualquier parte sin preocuparse de ellos son unos impresentables- digo yo- No pueden con ellos, o bien ya tienen cierta edad (los 50 años) y se cansan o bien es que se creen con el derecho a que su hijo moleste por el mero hecho de ser niños.

En la fila de mi hijo son cuatro ( de veinticinco), siempre los mismos. Uno de ellos casi siempre llega tarde, con lo cual nos lo evitamos,otro si está su padre lo controla, pero si viene con la abuela.... y otros dos que son los de todos los días, uno que siempre llega entre los tres primeros y tiene una madre muy muy pesada que menos ocuparse de su hijo hace de todo y otro que se deja llevar por la corriente y tiene ya una madre mayor que con repetir el nombre del hijo como una letanía cree que cumple el expediente: ¡Fulano, Fulano, Fulano, Fulano!- le amonesta. Y el crio tan campante, como quien oyer llover, el otro día igual dijo su nombre 25 veces, vamos, que te vas del cole con el eco en la cabeza: ¡Fulano, Fulano, Fulano, Fulano!

Mi hijo pasa de ellos, le da igual, que molesten, que le pisen, que se cuelen en la fila, es que pasa absolutamente, sé que hay una niña que no quiere estar en la fila por estas molestias, pero mira, toca joderse (los papás no quieren hacer nada, así que...).

Así que un consejo para mi amigo, claro, siempre que su hijo no sea de los que queiren molestar en la fila, entonces que lo ponga donde quiera. Pero si es que de los que hace bilis viendo día tras día, curso tras curso a los mismos progenitores sin hacer nada mejor que llegue justito de hora al cole y coloque a su hijo-a en el final de la fila.


QUINQUI Y CHUNGO

Escrito por kanistero 05-05-2014 en cole. Comentarios (0)
¿Qué cuento? pues que soy un caso, ya he tenido el primer pollo de la semana,¡¡ains!! en el cole que hay DOS críos que todos los díAs se dedican a pelearse en la fila, total que las niñas no quieren ponerse, los demás se apartan y demás, me tienen hasta los huevos, hoy estaba mi crío detrás y primero le han pisado y luego casi le dan un golpe, total que he tenido un pollo con las dos madres de la hostia, ainss!! , bah, que sigo caliente, además desde hace unos años ando con el azúcar medido jodido, no es muy importante pero lo tengo que controlar, total que lo tengo a tomar pol saco del calentón, hay que joderse.
Joer, aparto a mi crío y les digo a los otros que se peleen un poco más allá y viene la loca y me dice que tal y cual y que "cuando peguen a tu hijo ya hablaremos", bueno, me he esperado a que entrasen los críos (ya te digo que no quiero que el crío me vea en plan pollero) y he ido a por ella, ya le he dicho que hablamos ahora, que las agresiones o se denuncian o se repelen, que de hablar na, que el día que le pegase viniese su marido y nos zurrábamos los 2, joer, yo me considero un tipo educado pero si la cosa es ser quinqui y chungo, pues oye, quinqui y chungo.


¿SE PARECEN KASAN EN ZARAGOZA Y LA COLMENA EN ALICANTE?

Escrito por kanistero 26-03-2014 en General. Comentarios (0)

Hace ya un par de años un familiar me recomendó un escritor: Luis Leante

Me cuesta mucho que me gusten nuevos autores. Mis favoritos son Muños Molina, Bernardo Atxaga, Josefina Aldecoa y ahora Luis Leante.

En una de las novelas de Luis Leante un personaje vive en el edificio llamado La Colmena y coge el bus 6 para ir a Plaza de Manila. La zona de Plaza de Manila la conozco bien, el edificio la Colmena hasta leer su novela no lo conocía.

En Zaragoza tenemos entre otros el mazacote del edificio Kasán. Hace años delimitaba el fin de Zaragoza por ese lado, ahora está cerca del centro.

Nunca he estado dentro de un piso de Kasán, ni de la Colmena tampoco. Hace unos años andaba buscando garage en alquiler y puse un anuncio en milanucios, me llegaron varios de plazas en Kasán. Todos sabemos que hay plazas de garage en Kasán que se inundan con frecuencia, otras no. Copio una foto de Kasán desde Valle de Broto, yo hice otra desde el parque.

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FALLECE LEOPOLDO MARÍA PANERO

Escrito por kanistero 06-03-2014 en poesia. Comentarios (0)

Quizá el mejor poeta acutal, desde luego el favorito de muchos.

http://www.diarioinformacion.com/cultura/2014/03/06/muere-66-anos-poeta-leopoldo/1476759.html


Mis dos poetas favoritos son:


BLANCANIEVES SE DEPIDE DE LOS SIETE ENANOS

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.


Y por su puesto:

LA CANCIÓN DEL CROUPIER DEL MISSISSIPI




«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo
. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»